Она писала для меня стихи,
И без причин сто раз на дню надоедала,
Мне нравились ее духи, а не она сама,
Но ей, о Боги, было совершенно мало.
Ей так хотелось стать чуть-чуть родней,
Мне – не хотелось становиться ближе....