Тимофей Пименов

Я поэт. Не стихи меня делают им,
А большое и глупое сердце.
Что не видно одним и не слышно другим,
То во мне начинает тереться.

И дотрётся до ран и дотрётся до слёз
До души моей вязкой дорвется,
И распуститься множеством маленьких роз,
И по всем берегам разольется.

Жизнь в вечернем затишье, в спокойствии стен,
В темноте, разводящий мосты,
В содрогании рук и прозрачной воде...
Неужели
не
чувствуешь
ты?