я гуляю по парку без тела,
мне навстречу летит воробей
на рычащем кровавом мопеде
с пулемётами вместо ноздрей.

увернувшись от яростной птицы,
увернувшись от света луны,
я смотрю на свои же глазницы
сквозь себя от себя изнутри.

а вокруг всё волшебно, красиво:
мотыльки на гнилых костылях,
доедает младенцев крапива,
и блуждают гробы в тополях.

там за лавочкой спрятался ёжик,
словно царь на подушках лежит,
он шалаш себе сделал из кожи,
отодрав её с мёртвой жены.